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Desde la lonaDesde
la lona se estrenó durante la temporada 1997 en la Sala Carlos Carella de la
Ciudad de Buenos Aires integrando -junto a A
propósito de tiempo de Carlos Gorostiza, y Años
difíciles de Roberto Cossa- el ciclo Teatro
Nuestro, con un elenco compuesto por: Ulises Dumont, Pepe Soriano -luego
Juan Carlos Gené-, Fabián Vena – luego Gastón Pauls- y Alicia Zanca; con la
dirección de Roberto Castro, y escenografía de Tito Egurza. Personajes
Arenal.
Por todo foro el lateral de El Marciano, un Bedford '60, con las ruedas
semienterradas. El capot levantado. Sobre el voluminoso guardabarros una caja de
herramientas. Pintura descascarada y sobre ella, fileteado en letras de
escandaloso colorido "Titanes de la Lucha. Gran gira nacional".
Un
viento persistente y agresivo sopla desde el norte. Un diario deshojado cruza la
escena con desangelada coreografía. Sobre El Marciano, en un mástil
improvisado azota como látigo una bandera argentina. Bautista,
meticuloso, cambia el aceite al Marciano. Al viento le flamea también la raída
bata celeste y blanca. Le queda chica. Abajo, los pantaloncitos de luchador y la
musculosa. Ha pasado largos los cincuenta. Los últimos pelos atados atrás en
una colita descuidada. Las ojeras acusan una resaca madre. Barba del día. En
una estopa negra en grasa se limpia las manos aceitosas. BAUTISTA:
Tranquilo. Se fueron todos. Usted y yo solos de nuevo. Como siempre. Ya se puede
dejar de hacer el mañoso y arrancar de una vez. Gente de mierda. La Momia tenía
asma y no me dijo. Al segundo round se le salían los ojos. Tufic Memet pasado
de moda, nadie se acordaba, igual pedía cartel francés. Gente de mierda. Al
Mister Moto casi lo mato. Mocoso. "Bautista, sho me shevo bishete" Es
el que armó más batuque. Les di hasta el último peso. Y un pasaje de vuelta a
cada uno. Con lo que quedaba le compré a usted los cuatro litros de aceite y el
bidón de gasoil. Moscato quedó. Qué más necesitamos nosotros dos para ser
feliz. Un litro de gasoil, un litro de moscato. Ahora me arranca y nos volvemos
tranquilitos. Al paso, no importa. A la nochecita estamos allá. Me paro en el
techo le doy una manguereada. No le pido furia ni velocidad. Dignidad nomás.
Como nos enseño él. "Aunque hayás perdido por paliza. Dignidad. El fallo
del jurado y la salida del ring, siempre sonriendo y a los saltitos. Los dientes
así. Nadie sabe si te estás riendo o lo vas a matar de un mordiscón."
Tenía cada cosa... No le gustaba el catch a él. Lo de él, la lucha
grecorromana. Cachacascán payasada, decía. ¿Para eso te enseñe a luchar?, me
decía. Igual me venía a ver. La primera toma que me enseñó, la furca.
"Mortal" me dijo. "Una llave mortal". No la andés usando
por pavadas, pero tampoco te olvides que la sabés. Como el sable de San Martín:
"No me saques sin razón ni me... ni me..". ¿Cómo era San Martín...?
Nunca me animé a la furca. Y mire que tuve ganas. Hoy lo miraba al Mister Moto
y pensaba: la furca. Buen... aceite ya le puse. Le cambio el agua al radiador así
va fresquito. Déjese de maña y arranque. Se sienta al volante. Cierra los ojos, y con gesto reconcentrado prueba el arranque. No lo consigue. El burro pierde fuerza poco a poco. Bautista baja y da una mirada desesperanzada al motor. Se arrodilla junto a un tacho de diez litros y sumerge lento la cabeza en el agua como si quisiera pasar para otro lado. Los pulmones aguantan lo que el cigarrillo les permite, y sale con una enorme bocanada chorreante. Se queda ahí. Desolado. BAUTISTA:
(Para sí. Como un lamento ronco.) Huija
chei... Chorrea. Desde atrás del colectivo lo espía Romano. Adolescente desgreñado. Rasgos vagamente orientales y labio leporino bajo el bigote pelusiento. Se acerca a Bautista con expectante emoción. Asume a sus espaldas una estereotipada pose de lucha, y lo llama con su gruñido. Bautista lo descubre. BAUTISTA:
Ah, sos vos... (Romano permanece en posición de pelea.) No, no, las tomas ahora
no, nene. La cabeza así. (Romano
insiste. Vuelve con su gruñido. Bautista le habla con afectado tono didáctico.)
La cabeza... Del moscato... Un malestar... (Romano
insiste como si no registrara. Bautista resignado le hace una llave sencilla.
Romano cae despatarrado y feliz.) El bracito, acordate... Todo el
amortiguador acá. Así te vas a partir una costilla. (Romano
se pone de pie como para seguir. Bautista se le adelanta. Por el tacho.) Se
calentó. El agua... Le dio el sol y se calentó. Un fuego el viento aquí. Y
recién son las once. Fijate, a ver si... De la canilla de la cancha de
bochas... Para el radiador. Le cambio. A ver si con una refrescadita, por ahí...
(Romano se pone en posición de pelea.)
Primero el agüita... Después seguimos con las tomas. (Insiste.)
El agüita... (Ahora es Romano el
resignado. Carga el tacho.) Ya que estás porque no me regás un poco. Muy
polvorienta la arena acá. (Romano solícito
le riega el espacio con salpicaduras solventes.) Te voy a mandar carta desde
la capital, vas a ver. Y un programa con la foto nuestra. Tengo que mandar a
imprimir. Te portaste gaucho. ¿Si te la mando acá al club te la dan? (Romano lo mira con ojos perdidos.) ¿Mucho no te quiere, no...? La
Pitusa, digo... (Romano
parece despertar. Con enorme desprecio vuelca el agua a un lado en elocuente
comentario. Bautista le hace unas fintas melancólicas. Romano sale con el
tacho.) Bautista se acerca al motor. Lo toca como a un convaleciente. Queda ahí como velando por él. Aparece Pitusa. Una mujercita de edad incierta. Pintada como una silla y con un sólido peinado de peluquería que conserva aun desde anoche. Sus tacos aguja hilvanan prolijamente el arenal. Un par de bolsas de red cargadas despreocupadamente de libros que va sembrando por el camino. Atrás Don Justo, el profesor, con un changuito destartalado, cargado de libros también, que arrastra penosamente. Va recogiendo los ejemplares que pierde Pitusa y los acomoda como puede mientras trata de alcanzarla. Bigote a lo Palacios, con su ponchito en el hombro también. Un traje cruzado de corte histórico. Tiene más de ochenta años y se notan. PITUSA:
(Pitusa descubre a Bautista. Se le
acerca. Al profesor.) Póngalos así nomás en el suelo que yo mañana con más
tiempo los emprolijo. Ahí nomás al costadito de los cajones de Bilz. Un
incordio las bebidas que no se fabrican más. No se los recibe nadie los
envases. Porquería. Ni aunque pague se los llevan. Igual que los libros. Ni al
precio del papel. (El profesor la mira
espantado. Intenta decir algo.) Una manera de decir... Tan bruta no soy. Los
libros son como el pan... No se tiran. (De la bolsa caen más ejemplares. El profesor intenta un último
gesto.) Si el piso está muy mojado, unos cajones abajo. No les vaya a
agarrar la humedad, ¿eh? (El viejo
desalentado cruza el arenal arando y se pierde. A Bautista, le explica.)
Papel húmedo: se me llena todo de cucarachas. Mudanza... Cincuenta años la
biblioteca ésa juntando lauchas. Ahora el presidente Arcuro compró cuatro
mesas de pool en Médanos. Una pichincha. El hotel de un sindicato que quebró.
¿Dónde las va a meter sinó? ¡Salón de pool y todo ahora el club! ¿Qué le
parece? Un cerebro el presidente Arcuro... Farmacéutico. Acá farmacia es el único
negocio que camina. (Por El Marciano.)
No hubo caso... BAUTISTA:
Dicen que fundió. No creo. PITUSA:
¿Quién se lo vio? BAUTISTA:
El viejito... PITUSA:
Acá viejitos son todos. BAUTISTA:
El del barcito ése cerrado de la estación. PITUSA:
Pestrelli. Una eminencia. Era de la IKA. Cuando estaba la IKA. Eminencia. Si él
le dijo... BAUTISTA:
Le voy a cambiar el agua del radiador... Vaya
a saber... PITUSA:
Cuando desapareció la IKA puso barcito en el andén. No tuvo visión.
Desapareció el ferrocarril. Cuando enviudó vendió la casa y se quedó a vivir
en el quiosquito. Eminencia. Si él le dijo fundido... BAUTISTA:
Treinta y pico de años arriba de esa cabina. No voy a saber yo... PITUSA:
Motor nuevo, una fortuna... BAUTISTA:
¿Eh...? PITUSA:
Decían los luchadores suyos... Yo no entiendo. El Taras Bulba. BAUTISTA:
Sí. No justifica. PITUSA:
Lo que está tan cachivache... (Bautista
se inquieta.) Ellos, decían... (Tiempo.)
¿Se fueron todos...? Los luchadores suyos, digo... BAUTISTA:
El micro de las ocho. Madrugaron. PITUSA:
¿No era que seguían de gira? BAUTISTA:
Al final no. Postergamos, bah... Un... Un... No va a faltar oportunidad. PITUSA:
El vehículo... BAUTISTA:
Y sí. El vehículo. PITUSA:
Divino anoche las luchas. ¿Cómo es que hace usted...? BAUTISTA:
(De mala gana.) Huija... chei... PITUSA:
Huija chei. Pintoresco cuando sube con la bandera argentina. Ahora: lo más
lindo el Mister Moto, ¿estuvo en la televisión una vez el Mister Moto, no? BAUTISTA:
Sí. PITUSA:
Lo más lindo, él. Un poco de juventud ¿no? Sin desmerecer. Hermoso espectáculo.
Lástima no hubiera más gente. BAUTISTA:
Y sí. ¿Dieciséis? PITUSA:
Pagas sí. Con el vigilante y yo dieciocho. Yo le dije. Con la Fiesta del Ajo en
Médanos... Todos para allá. BAUTISTA:
Viejitos nomás... PITUSA:
Menos el agente y yo. Juventud acá igual no queda. Terminan el colegio y se van
a Médanos. Entre paréntesis, agradecimiento del presidente Arcuro. Se fue al
Ajo también. Sábado y domingo. Vuelven hoy a la noche. Que fue un honor
tenerlos en la institución y esta es su casa. BAUTISTA:
Déle las gracias. PITUSA:
¿Le podré cobrar ahora, así me pongo con el bendito librerío este? BAUTISTA:
(Inquieto.) Sí... En un ratito que
hago las cuentas... ¿Es mucho...? PITUSA:
Las damajuanas de moscato y los sifones, el hielo no se lo cobro. Una atención...
Las bocas de dama, los cigarrillos, los especiales de primavera y el pebete de
crudo para el Mister Moto. BAUTISTA:
Si. Pidió crudo él. PITUSA:
Y... la estrellita. BAUTISTA:
Sí. La estrella. (Un tiempo.) Un
ratito, yo la busco en el buffet. PITUSA:
(Desconfiada.) No se vaya a olvidar
que tengo la cédula suya. Hoy pensaba: le arranca el colectivo, se olvida, se
va sin saludar y se deja la cédula. BAUTISTA:
¡Por favor, Pitusa...! PITUSA:
Un decir. La tengo en la registradora la cédula. Los envases me los deja ahí
nomás. BAUTISTA:
Bravo el moscato ese. PITUSA:
Añejado, ojo, ¿eh?. Quedaron de una kermese de La Fraternidad. De cuando
pasaba el tren todavía, imagínese. Lo único que tenía. Le dije... Aquí,
vino, los viejitos... No tiene salida. Si me avisaban con tiempo les encargaba
tinto en Médanos. Viene una vez por semana la chata. BAUTISTA:
No, si con soda... El problema del moscato: la cabeza. PITUSA:
Prudencia con el moscato. Una lija para el cerebro. Hace como sueño...
Espejismo, ¿vio...? Y eso le va comiendo adentro, dicen. BAUTISTA:
Dicen... Lo que hacía tanto calor a la tarde... con hielo. Lo raro acá como
refresca a la noche. PITUSA:
Acá es así. Un paraíso. Todos los climas. Puede que a la tarde se ahogue del
bochorno, pero a la noche tranquilo que se muere de frío. BAUTISTA:
¿Y viento siempre? PITUSA:
Siempre. Nunca del mismo lado, lo que sí. El peor éste. Viento norte. El de
los locos. Sopla como fuego. Sopla y sopla, y al final la cabeza... Por eso le
decía ayer del Romano, el chico... Ojo al piojo. Sobre loco, viento norte... BAUTISTA:
Me hizo unas changuitas... Me trae el agua... Buen pibe, pobrecito. PITUSA:
Satanás. Acá entra ahora porque está usted, pero sinó... BAUTISTA:
Gauchito. Demasiado, digo, no... para ser así de la cabeza. PITUSA:
Degeneración. Acá lo excomulgué. (Bautista
no entiende.) Excomunión. De la iglesia. Expulsado. Yo acá le llevo las
cosas al Padre Varela. Como perdió clientela casi no viene, así que yo le
atiendo las cosas, le aireo la capilla, el tramiteo chico. El rebaño se le
fueron casi todos con los evangelistas. Mucho más moderno, vio. Guitarra eléctrica.
El pastor ocupó el cine cuando cerró. Los dueños viven en Médanos. Se lo
dieron para que se los mantenga. Desratizó, le dio cal a todo. Un capitalito.
Acá la capilla no invierten... Otros que se llevaron clientela los Umbanda. Del
lado de allá de la estación. Más negrerío, ¿vio?. Larry, que antes tenía
acá el ballet folclórico. Ahora da macumba y salsa. BAUTISTA:
Cambio de rubro. PITUSA:
Aquí si uno no se moderniza... Hacían peña los viernes acá en el salón.
Ballet Folclórico Maquinista Pi. Cuatro gatos locos. El presidente Arcuro me
dice: por cuatro gatos locos... Vía. BAUTISTA:
Qué raro no, el pueblo acá... digo, el nombre... Maquinista Pi, sin
ferrocarril. PITUSA:
Honra local acá el Maquinista. Un paladín, como se dice. Un descarrilamiento
que hubo acá en el cruce norte antes de fundarse el pueblo. Una multitud de víctimas
rescató el hombre. Heroico. Acá la intendencia, cada agosto: corona en el mástil
y discurso alusivo. Aparece
Romano por detrás del Marciano arrastrando la lata cargada de agua. Pitusa lo
descubre. PITUSA:
(Como a los perros.) ¡Fush...! ¡Fush...!
¡Acá no te quiero ver! Romano
se detiene y aguarda presto a rajar. BAUTISTA:
Me está dando una manito... PITUSA:
Después no diga que no le avisé. Estamos hablando de excomulgado. ¡Fush! ¡Fush...!
Y "Excomulga Vitando" le
di, que es la más asquerosa que hay. BAUTISTA:
(Intenta justificarlo.) Un chico... PITUSA:
¡Fush...! Bestialista. Se lo conté al Padre Varela y me lo dijo con todas las
letras. Bestialismo. ¿¡Por que no le contás acá a tu amigo lo que le hacías
a la bataraza...?! (Romano indignado y cabizbajo. Pitusa le arroja una piedra que esquiva
con habilidad, un libro que se deshoja en el aire.) ¡Fush...! Todo el día
con la bataraza nuestra el relajado. Becerro... Y la otra que lo seguía como un
perrito. Pero no se la llevó de arriba: éste excomulgado, y a la otra... Un
castigo ejemplar, vamos a decirlo en palabras. (Romano se conmueve. Se refugia tras El Marciano y aguarda allí.) Anatema,
si señor. Anatema. A ver si a Dios al menos le respeta las canas. Vuelve el Profesor con el changuito vacío. Bautista se interna nuevamente en el motor. DON
JUSTO: Señora Pitusa... Yo le quería... PITUSA:
¿Me va a empezar a llorar? Saco el pañuelo. DON
JUSTO: Es que... es que... Tienen que entender... No se puede... Son cuarenta y
tres años... Toda una vida, de bibliotecario... y ahora así de golpe... Si
usted hablara con el farmacéutico Arcuro. PITUSA:
Me pone en un compromiso... DON
JUSTO: Cuarentaitres... PITUSA:
Picardo. DON
JUSTO: Señora. PITUSA:
(Por Bautista.) No es momento, Don
Justo... BAUTISTA:
Si es por mí... DON
JUSTO: Yo... yo... Soy una persona relacionada... Una conducta aquí en el
pueblo. Si es necesario voy y hablo con... con... el intendente Perelló... PITUSA:
Ay, Don Justo, Don Justo... ¿Ve que cuanto más habla más le viene la
enfermedad de los viejitos...? Perelló no está más hace veinte años. Se murió
Perelló. DON
JUSTO: Se... Se... (Queda confuso.) Me confundí... Quiero decir... el intendente... ¿Cómo
es...? PITUSA:
Se murió de viejo, Perelló. DON
JUSTO: Usted me entiende... PITUSA:
¿Qué tiene miedo...? ¿Que se los roben los libros ahí? Quién los va a
querer. DON
JUSTO: No es eso... PITUSA:
¿Y entonces? Usted, Don Justo, ya está más para ésta, que para ésta... (Dormir
contra correr.)
¿Qué
va a andar con esos trotes? Para algún atorrantito de la escuela que venga a
sacar el... el... bueno ahora no me viene a la cabeza ningún libro. Ya le dije:
hoy a la tarde después de comer lo pasa a buscar la nuera suya que lo va a
llevar a un lugar lindo en Médanos. ¡Más quisiera yo estar en su lugar!. No
tener que andar lidiando... DON
JUSTO: Una carta al intendente, si señor... La cultura es un derecho del
soberano... PITUSA:
¿Y el pool...? Loco por el pool el intendente. ¿Sabe lo que son las mesas
esas? Todo fórmica. Un trapito y quedan relucientes. Los libros una mugre. Fórmica
y paño sintético. (A Bautista.) Dígale usted que es de la capital lo que es el paño
sintético... BAUTISTA:
Sí... PITUSA:
Plena moda del pool. ¿Sabe qué vida eso para el buffet nuestro?. Acá la sede,
mucho lugar... Usted ve. ¿Cuánto hace que la gente se olvidó de la
biblioteca? Dentro de poco ni libro va a haber. Todo computadora. Juntadero de
bicho... Mire, mire... (Saca desaprensivamente un libro tomándolo por las hojas. Se rompe.)
No es nada. Se arregla. Cinta escoch. (Mete
el pedazo entre las hojas y lo tira en la bolsa.) Tuvo su racha el libro no
vamos a negar. Pero ahora... Lo mismo que las bochas. Son cosas que antes por ahí,
algún asociado... ¿Pero en esta época? ¿Con las cosas modernas que hay?
Digalé, Bautista... ¡Qué bochas ni qué libro! Bastante le duró a usted la
racha del libro... Ya se quisieran los bochistas una racha como esa. Toda la
vida como un majará. DON
JUSTO: (Corrige cauteloso.) Maharajá...
Sí... PITUSA:
Sí. El majará de Kapurtala. No hay nada que hacer Don Justo. Don Justo comienza a lagrimear. PITUSA:
Buá. (Toma el changuito.) Déme para acá. Yo los traigo. Usted lleve
estas bolsitas y se queda descansando en la vereda que en un rato lo pasa a
buscar la nuera para Médanos. Pitusa inicia la salida con el changuito. Sobre la arena, los libros que le tirara a Romano, agitados por el viento implacable, que ahora, extrañamente, sopla desde otro lateral. PITUSA:
Cambió el viento. Se vino el Zonda. Seco como lengua de loro. Acá decimos así.
¿Le quedó bebida? Dentro de un rato el garguero a la miseria. Acuérdese. Seco
el Zonda. Oeste. Del otro lado de la cordillera viene. Nos mandan toda la
porquería para acá. Sale. Don
Justo recoge dificultosamente los libros tirados Bautista
observa el agua del radiador que drenó. BAUTISTA:
Mire lo que es el agua ésta. Barro. Un asco. Con razón levantaba temperatura.
Qué fundido... Ahora, arranca, nos volvemos despacio... Los melindres me los
deja para más adelante. Es joven todavía. ¿Qué quiere que haga yo sin usted?
¿Aguantó treinta años, se me va a morir ahora? Don Justo se acerca vacilante a Bautista. DON
JUSTO: Usted... Usted... Yo... Digo.... He sido siempre un hombre de dignidad.
No me gusta pedir, pero... BAUTISTA:
No, si está bien. Lo que pasa que yo... Ya me estaba... DON
JUSTO: ¿Campeón Argentino, no? BAUTISTA:
Bueno... del catch... Ficticio... DON
JUSTO: Usted... Usted... Si usted honra esos colores me tiene que dar una
manito... BAUTISTA:
Yo no estoy en condiciones... DON
JUSTO: ¿Y quién?. Si los jóvenes se lavan las manos... BAUTISTA:
Yo ya, joven... DON
JUSTO: ¿Lucha o no lucha? BAUTISTA:
Ayer. Dieciocho personas. Pagas dieciséis. DON
JUSTO: Si puede luchar es joven. Todavía persigue objetivos. BAUTISTA:
Ellos me persiguen a mí. Ayer me alcanzó uno. DON
JUSTO: En la Capital se tienen que enterar de esto... Perelló... Me lo tiene
que ubicar a Perelló. Debe estar viviendo en la capital... Intimos con Perelló.
Una movilización... Frente a cualquier avasallamiento nosotros enseguida:
movilización y desagravio... A
Kazniecky, me lo tiene que ubicar, el polaquito, profesor de francés, que era
del comité también... Toda esa muchachada... Les perdí la pista, pero en algún
lado han de estar... Una institución la biblioteca nuestra. BAUTISTA:
Qué se yo... Si quiere... Me dice donde, le llevo una carta. DON
JUSTO: Vaya a saber, no mueven a los gremios desde allá... Una causa así... Biblioteca
Emilio Zola. Pregúntele
a cualquiera. ¡Institución! La de reuniones... Y siempre juntos los tres...
Inseparables. Reunión que terminábamos: los tres al Argentino, frente a la
plaza. Cuando todavía estaba el Argentino... Moscato con fernet para los
tres... Farristas, ¿vio? Nos encendía los sueños el moscato... Prende los sueños...
El país era un sueño de moscato... (Queda
pensativo. Tiempo.) Cada resaca después... BAUTISTA:
Y, los amigos... Ya se sabe... Se van perdiendo. Las obligaciones... La
familia... DON
JUSTO: Farristas... Tres brigadas habíamos fundado: Monte Cudine, Amargo Obrero
y Chinato Garda. Cada uno comandaba la suya. Yo la biblioteca, Perelló el
ateneo, y Kazniecky el cuadro filodramático. Profesor de francés en el liceo,
Kazniecky... Alquilábamos el cine Electric los primero de mayo. Donde ahora está
el pastor... Gran Velada Teatral. Esas eran obras y no las porquerías que
escriben ahora. Positivas. Llegaba la escena final y todos llorábamos de
optimismo. El protagonista iba a proscenio y miraba para adelante el camino. El
futuro. Miraba el mundo nuevo. El mundo nuevo venía a quedar como en las últimas
filas de la platea... El sol naciente le encendía la cara. Una lata de aceite
el sol naciente... Las luces las hacíamos con latas de aceite pero cuando le bañaba
la cara al protagonista eran un sol de verdad... (Queda
en silencio. Desolado.) ¿Le parece que lo encontrará en la capital a
Kazniecky...? Pelito
ralo, rubio... Le
decíamos el Polaco. BAUTISTA:
Me da la carta yo la llevo. Vuelve Pitusa con el changuito cargado por la huella que se va haciendo más honda. PITUSA:
(A Don Justo.) ¿Todavía acá? ¿A
que le está contando cosas antiguas al señor Bautista...? No le digo... A Don
Justo si lo dejan hablar del pasado... Vamos... Yo ya empecé la pilita. Lleve
despacito las bolsas y vaya poniéndole encima nomás. No se duerma mucho que
nos agarra el agua... (Parte por la huella.) BAUTISTA:
¿Lluvia...? ¿No era que seco, el zonda...? PITUSA:
El zonda sí. Eso fue antes. Ya se fue, el zonda. Sudestada. Vea. Unos
nubarrones como de lana cruda. Viento del este, lluvia como peste. Acá decimos
así. Sale. DON
JUSTO: (Se aleja juntando los libros que tiró Pitusa.) Dumas, El Conde de
Montecristo... (Otro.) Cría rentable
del ave de corral... (Otro.) Tomo
cuatro de las completas de Ingenieros... (Levanta
la cabeza. A Bautista.) Kazniecky... con k de kilo... (Levanta un último ejemplar) La Historia de la Comuna de París, de
Ramón de Cala... (Sale.) Fin del fragmento de Desde la lona En
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