Buenos Aires a principio de siglo. En los retretes de las fondas, de los dancing, de los cafetines, un hombre sombrío vende con gesto cómplice las fotos voluptuosas de La Madonnita y de su oscuro partener sexual. Una ciudad de hombres solos, de inmigrantes, que han hecho de esa mujer inmóvil su compañera de cama: “Una multitud de lomos agobiados adorando entre las hojas de sus pasaportes esa foto dobladita para prenderle su vela cada noche. La estampita de La Patrona. Nuestra Señora de los Gringos Solos.”  La mirada biliosa de ese maestro retratista: “Una módica panacea: su desnudez les anima la cama desierta, su cara de dolor les calienta el morbo. Y su indiferencia le da un inconfundible aire a esposa que los hace sentir como en su casa.” Quién es ese fotógrafo que los retrata con arte delicado. Quién ese dealer. Quién esa mujer inexplicable. Entre los bastidores pintados de aquel estudio, entre muebles de estilo relamido y adornos pretenciosos y fondos ingenuos rueda una historia de amor. O de muchos. Rueda una pregunta sin respuesta: cuál es el soporte verdadero de cuerpo amado: ¿su carne? ¿su imagen en un papel? ¿en el aire?.  Al fin y al cabo, hablando de preguntas: ¿existe el cuerpo amado?.

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