Más Quiroga, y Cortazar, Borges, Faulkner, Kerouak, Miller, Pavese, Salinger, y todo el resto de Arlt. La lectura como búsqueda a ciegas. Probar de todo. Encamotarme con un autor y saquearlo. La literatura vivida como tentación malsana que me impedía concentrarme en lo verdaderamente importante: el manual de contabilidad, y la tabla de logaritmos. La culpa por ese vicio desenfrenado que nadie entendía y ya no podría abandonar.

Uno de los peorcitos del colegio. El fracaso escolar como condena. Un profesor de italiano harto de  mí, y un pacto fructífero: “Mientras no me moleste haga en clase lo que se le cante”. Al principio leer: cuarenta y cinco minutos más de gozo diario. Después, alentado por un concurso, y apoyado en el estilo de vaya a saber quien, escribir cuentos. Uno atrás de otro. Y en medio de la callada crisis de ser el bueno para nada, el milagro: el primer premio en un concurso de la Editorial Diálogo y el consuelo de sentir al fin a los dieciocho años que algo había para lo que sí podía servir.

Por entonces el acontecimiento más trágico: la muerte de papá. Aun lo lloro. Intentamos infructuosamente con mi hermano ocupar su lugar en el negocio familiar: nuestro puesto en el Mercado de Abasto.

Un mentor literario me recomienda escribir teatro para mejorar mis diálogos en la narrativa. Obediente empiezo a estudiar dramaturgia en Nuevo Teatro.