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A puertas de la muerte hay un perro sentado

que ladra a todo aquel que no haya completado

de miseria, su vida y no lo deja entrar

Espanta con su hocico y su diente afilado

al pobre, y al borracho y al anciano cansado

que escapan de su vista y retornan a andar

Pero la muerte es dulce:

transpuestas ya las puertas,

está el aroma suave, cálido de las huertas

y la paz es enorme como la paz de un mar.

Tú, cancerbero eterno de fauces entreabiertas

no puedes espantarnos: todas las cosas muertas,

tienen para nosotros un aire familiar